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La promesse du métal


Antonio et Olivier sont envoyés en mission à Mitrovica, au Kosovo. Là-bas, la guerre n'a pas véritablement cessé. Ils viennent régulièrement en aide à une vieille femme serbe, rejetée des habitants de son quartier à cause de ses origines. En faisant cela, les deux hommes enfreignent certaines lois. La vieille femme, elle, les inonde de nourriture et de vieilles photographies jaunes. Dessus, on y voit ses filles. Sa grande fierté.

Cette femme, c'est l'illustration de la gloire d'antant, rurale, franche, rude. Elle est le symbole d'une époque révolue. Mais quel secret dissimule-t-elle au fond de son coeur, et pourquoi s'acharne-t-elle à rester dans une maison en ruines ?
Un récit noir et brillant, intemporel et magique, mené par une plume ferme, implacable et, quelque part, cynique.
"Qu'elle considère cela comme une victoire. Il y aura d'autres batailles".

Cette nouvelle est issue du recueil "L'Art de la fuite" et précède la nouvelle "Théorème".

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Fiche détaillée de “La promesse du métal”

Fiche technique

Résumé

Antonio et Olivier sont envoyés en mission à Mitrovica, au Kosovo. Là-bas, la guerre n'a pas véritablement cessé. Ils viennent régulièrement en aide à une vieille femme serbe, rejetée des habitants de son quartier à cause de ses origines. En faisant cela, les deux hommes enfreignent certaines lois. La vieille femme, elle, les inonde de nourriture et de vieilles photographies jaunes. Dessus, on y voit ses filles. Sa grande fierté.

Cette femme, c'est l'illustration de la gloire d'antant, rurale, franche, rude. Elle est le symbole d'une époque révolue. Mais quel secret dissimule-t-elle au fond de son coeur, et pourquoi s'acharne-t-elle à rester dans une maison en ruines ?
Un récit noir et brillant, intemporel et magique, mené par une plume ferme, implacable et, quelque part, cynique.
"Qu'elle considère cela comme une victoire. Il y aura d'autres batailles".

Cette nouvelle est issue du recueil "L'Art de la fuite" et précède la nouvelle "Théorème".

Biographie de Jennifer Simoes

Les premiers récits de ma vie, ce sont des histoires de fantômes et d’esprits racontés à la nuit tombée. Sitôt les moustiques dansant autour de l’ampoule nue, les morts s’invitaient à table, imposant alors de partager le dessert avec le tragique. Ils m’ont pris par la main, ont guidé mes premières années sur un chemin tapissé de feuilles mortes. J’ai l’âme romantique des enfances outragées. Il y a eu les premiers voyages aussi. Mes jambes recroquevillées sur le siège arrière d’une Golf rouge vif qui tranchait la nuit espagnole vers l’ouest. L’obscurité dense, presque jamais dérangée... Et ces villes qui m’étaient à la fois secrètes et familières... Vitoria... Palencia... Salamanca... Et l’arrivée au petit matin dans ce village baigné de brume.

J’écris les fuites, les trop-pleins et les non-dits. Et je macule la réalité de gris, couleur du béton. Couleur des visages éreintés derrière lesquels crie l’esprit rageur. Rebelle. Indomptable.

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