Lou Andreas-Salomé écrivit La Maison en 1904 mais ne le publia qu'à la fin de sa vie, en 1921. Il contient de très profondes expériences personnelles.
« Trois personnages en quête de liberté vivent dans une maison radieuse et sont liés entre eux par un amour que rien ne ternit. Pour Anneliese, femme du médecin Brandhardt, pour Gitta leur fille et surtout pour Balduin, leur fils, la liberté consiste à ne pas manquer la station des artistes, devant laquelle le train de la vie s'arrête si peu de temps. [...] Anneliese a renoncé à sa carrière de pianiste virtuose. Gitta, épouse de l'intuitif Markus, prendra en main sa propre existence. Le personnage le plus éclatant du livre est l'adolescent Balduin, portrait du jeune Rainer Maria Rilke. L'analyse profonde et subtile qu'en fait Lou Andreas-Salomé [...] accroît encore l'intérêt de cette marche vers l'indépendance. Le pays des artistes est pour tout le monde le pays de la liberté. Il convient de ne pas vivre hors de ses frontières. » N.C.
Sara Salar nous plonge dans la vie d'une jeune Iranienne de la classe moyenne, au début des années 2000. Au volant de sa voiture, coincée dans les embouteillages de Téhéran, la jeune femme se livre à un monologue intérieur où l'intime croise le paysage social de la capitale. À travers une série de réminiscences qui s'entremêlent habilement au cours trivial du quotidien, elle dévoile peu à peu les tenants et aboutissants du drame qui se joue derrière ces heures apparemment banales. Entre le poids des conventions sociales et ses efforts pour occuper son fils à l'arrière de la voiture, la narratrice pense à Gandom, une de ses anciennes amies, opposée en tout point à elle par son audace et sa liberté d'esprit. Qu'est-elle devenue ?
Dans cette fiction réaliste mais à lire aussi entre les lignes, Sara Salar fait ressentir, avec une finesse inouïe, les différentes contraintes qui ont lentement dressé autour du personnage les murs d'une impasse. "Je me suis probablement perdue" a reçu le prix Houshang-Golshiri et est traduit dans plusieurs langues.
À cause de la couleur de sa peau, Fio Jasmin n'a pas pu jouer le rôle du prince dans la pièce théâtrale de son école. Des années plus tard, toujours marqué par ce souvenir, il met en oeuvre un parcours de grand séducteur. Marié, père de nombreux enfants dont certains qu'il n'a jamais connus
ni reconnus, il s'affranchit des limites sociales imposées aux
hommes noirs et entreprend de conquérir un royaume tout à lui. C'est par la voix des femmes qui ont croisé son chemin
qu'est racontée l'histoire de Fio Jasmin, en une mosaïque affectueuse et polyphonique, aimante et douloureuse.
À travers le personnage de Fio Jasmin, Conceição Evaristo
convoque magistralement les contradictions et les complexités qui entourent la masculinité dans notre contemporanéité, ainsi que leurs rapports à l'amour et à l'infidélité.
« Je capte comme témoin oculaire ou comme auditrice la dynamique de vies qui se confondent avec la mienne pour
une raison ou pour une autre. J'ai été l'une des femmes de Fio Jasmin, à l'occasion, peut-être. Fio Jasmin peut aussi incarner la figure d'un père qui m'a échappé comme affection. Non, le jeune homme ne m'est pas étranger, les femmes qui ont croisé son chemin non plus. Voilà pourquoi je m'efforce de toutes les écouter. Elles sont nombreuses, plurielles et diverses, les voix qui me poussent à l'écrivence. » C. E.
Dans cette oeuvre d'introspection poétique, la grande écrivaine américaine Hilda Doolittle explore et revisite deux de ses relations marquantes à travers Mite, le personnage principal. Elle rencontre tout d'abord Josepha, dont elle tombe amoureuse. Après un voyage en Europe, les deux jeunes femmes sont séparées. Josepha se marie, Mite aussi, sans que celle-ci ne soit réellement satisfaite. Son époux Basil la trompe ouvertement, la laissant à sa solitude. Plus tard, nous assistons aux prémices des amours de Mite et Althea, à leurs errances dans la forêt et leurs réflexions sur leur place dans le monde. Traduit pour la première fois en français, "Portrait d'aujourd'hui" fait partie du cycle autobiographique de H. D. mais demeure une oeuvre en soi.
« Ce que nous livre H.D. dans son "Portrait", c'est aussi et peut-être surtout, à travers la description de l'intime autobiographique, la conquête d'une écriture libre, délivrée des canons du passé comme des injonctions factices d'une avant-garde déjà morte : une écriture enfin relâchée dans l'intensité d'un aujourd'hui. Le "Portrait d'aujourd'hui" selon H.D. est celui d'une création sororale qui permet au « Monde visible », dans lequel s'inachève le récit, d'advenir et de s'affirmer.» Antoine Cazé
« Un portrait, une peinture ? Aujourd'hui, on ne peut pas peindre comme on peignait hier. On ne pourra pas peindre
demain comme on peint aujourd'hui. Un portrait, une peinture ? Ne le peignez ni à la mode d'hier, passionnée et rigide, ni à celle que l'on s'imaginait hier pour après-demain, quadrillée, hachée, géométrique, prismatique. N'essayez pas de peindre la destruction que l'on imaginait hier pour après-demain, ni les canons de beauté d'hier. Essayez plutôt, de quelque manière que ce soit, de peindre un portrait d'aujourd'hui. » H.D.
La discrète Maï est dévouée à son mari volage, à ses beaux-parents au caractère difficile et autoritaire, ainsi qu'à
ses enfants. Mais qui se cache donc derrière ce voile qui révolte tant sa fille Sounaina ? À travers ses yeux perspicaces, on découvre le quotidien de cette famille indienne et la toile d'images et d'événements centrée autour de Maï. Malgré les encouragements de Sounaina à s'opposer aux injonctions absurdes de l'ancienne génération, Maï, comme tant d'autres femmes effacées par l'autorité patriarcale, choisit de se sacrifier pour le bonheur familial et le respect des traditions. C'est dans le silence de Maï que se dévoile l'éloquence du faible, et dans son incommensurable vulnérabilité, sa force infinie.
« Les grands messieurs des histoires de Maman étaient toujours des imbéciles. Et dans les histoires plus longues qu'elle nous racontait, le pauvre faible innocent qu'on prenait pour un imbécile triomphait finalement. Qu'il y ait dans la faiblesse de l'innocent le potentiel de la victoire, nous l'admettions volontiers, mais sans y penser plus
que cela. » G. S.
« Au premier regard, on ne voyait pas, usées à force
de passages, les frontières de cette ville de l'exil et du
tourisme, ni les chemins empruntés par les Italiens,
les Russes et les Anglais, suivis par les Arméniens,
les Arabes, les Juifs, les peuples des Balkans et de
l'Afrique.
Nice, comme les autres villes, ne fait pas entendre sa voix tant qu'on ne s'est pas blotti contre sa poitrine
pour pleurer au moins une fois, tant qu'on ne s'est
pas couché dans ses bras. Par bonheur, les Zinzins
avaient été nombreux à l'entendre : Gouel le Chanteur
des rues, Alex le Prince des poubelles, Manu la
fondatrice des Paranos et Azucena la Zinzine aux
chaussures rouges, celle qui vient de se présenter
comme "Bleue". » P. S.
La présente édition rassemble pour la première fois en un seul livre l'ensemble des nouvelles écrites par Clarice Lispector au cours de sa vie, grâce au travail de son biographe Benjamin Moser qui a effectué de longues recherches au Brésil pour restituer leur chronologie et retrouver des textes demeurés jusque-là inédits.
On y retrouve donc les nouvelles des recueils suivants publiés par les éditions des femmes-Antoinette Fouque : La Belle et la Bête suivi de Passion des corps, traduit par Claude Farny et Sylvie Durastanti (1984) ; Liens de famille (1989) et Corps séparés (1993), traduits par Jacques et Teresa Thiériot (1989) ; des nouvelles figurant dans La Découverte du monde, recueil de chroniques traduites par Jacques et Teresa Thiériot (1995) ; Où étais-tu pendant la nuit, traduit par Geneviève Leibrich et Nicole Biros (1985). À cela, s'ajoutent dix nouvelles inédites traduites par Claudia Poncioni et Didier Lamaison.
« Dans ces quatre-vingt-cinq histoires, Clarice Lispector révèle, avant tout, l'écrivain elle-même. Des promesses de l'adolescence, en passant par l'assurance de la maturité, à la désagrégation d'une artiste tandis qu'elle approche de la mort - et qu'elle la convoque -, nous découvrons la figure, plus grande que la somme de chacune de ses oeuvres, qui est objet d'adoration au Brésil. [...]
De la première histoire, publiée alors qu'elle avait dix-neuf ans, à la dernière, découverte sous forme de fragments disparates après sa mort, nous suivons une vie entière d'expérimentation artistique au travers d'un large éventail de styles et d'expériences. [...] Sa littérature est un art qui nous fait désirer connaître la femme ; elle est une femme qui nous fait désirer connaître son art. Le présent ouvrage offre une vision des deux à la fois : un portrait inoubliable, dans et par son art, de cette grande figure, dans toute sa tragique majesté. » B.M
Un bébé crie dans le RER. Un jeune homme aide sa mère à descendre sur le quai avec la poussette. Tout s'est passé en cinq secondes, les portes du wagon se sont refermées et la mère s'est fondue dans la cohorte des voyageurs, regardant à travers la vitre son enfant et l'inconnu désemparé. Catherine Benhamou signe un texte poétique percutant, librement inspiré d'un fait divers, sur le désarroi d'une mère au bord du précipice.
« - Vous l'avez voulu cet enfant, on aimerait comprendre ?
Et toi aussi tu voudras comprendre vu que l'enfant en question c'est toi, mais à toi aussi elle ne fera que répéter j'y arrivais pas voilà c'est tout voilà j'y arrivais pas »
C. B.
Ce recueil, composé de vingt-quatre nouvelles et de deux
courts romans inédits, explore les obsessions fécondes de
Silvina Ocampo. Le mystère des maisons et des jardins,
les cruautés et les artifices de l'enfance, la prédestination
d'un nom, les amours fantasmées se développent dans
une narration qui défi e les frontières entre le quotidien et
l'exceptionnel. Éprise de la magie imperceptible de chaque
jour, Silvina Ocampo instille dans le récit une dose de
vraisemblance sans jamais renoncer au fantastique. C'est
avec une grande liberté narrative qu'elle tisse une matrice
poétique aux dialogues singuliers.
Quelqu'un m'a demandé une nouvelle. Il y a des fois où une nouvelle sort naturellement de ma machine. Une machine
mystérieuse qui parfois se détraque, dont les lettres quittent leur place. Parfois un o s'élève comme un ballon au-dessus des autres lettres. Parfois un a reste obstinément au même endroit, inamovible. D'autres fois, les phrases se posent facilement sur le papier, elles correspondent à une idée ou à une sensation précise, comme si elles avaient vécu dans mon esprit, comme si elles y étaient nées et y avaient grandi. Elles s'imprègnent de l'air que je respire, des dialogues que j'ai eus. » S. O.
« Parce qu'au début et au milieu je vais vous raconter des histoires sur les animaux que j'ai eus, pour vous montrer que je ne pourrais pas avoir tué les poissons autrement que sans le faire exprès. J'ai bon espoir qu'à la fin de ce livre vous me connaissiez mieux et que vous m'accordiez le pardon que je demande pour la mort de deux "tyrougets" - c'est comme ça qu'on les appelait à la maison, "tyrougets". » C. L.
« En écrivant, elle se dit qu'elle réussira à mieux comprendre - en interchangeant le personnage de Nana avec celui d'un garçon, peut-être, avec Dani ou Mits, par exemple, ce serait plus facile - ah non, ce ne serait pas plus facile. Elle devrait s'instruire davantage sur les corps et les émotions, comprendre pourquoi son ventre est serré, noeud de désirs et d'inquiétudes, elle les reconnaît bien, ils sont clairs ces mots, mais elle a peur de les exprimer. Ah, si elle pouvait courir, voler, se jeter sur le sable chaud d'une mer, écouter, éperdue, le bruit des vagues. Elle s'imagine les vagues et au-dessus, la montagne. » A. N.
Cristina traverse son adolescence dans les années 1980, durant la dernière décennie de la dictature roumaine. Élève dans un lycée de province, elle s'éprend d'une camarade de classe issue d'un milieu plus élevé et se découvre une passion pour l'écriture. Mais les diktats imposés par le régime lui barrent le chemin. Jeune adulte, elle s'efforce de naviguer entre les contraintes politiques, familiales et sociales qui pèsent sur les femmes. Elle essaie d'écrire, jonglant entre précarité, censure et autocensure. Avec un humour corrosif, les plus subtils rouages de l'oppression
sont mis à nu.
« Alina Nelega a chamboulé avec "Comme si de rien n'était" les habitudes littéraires roumaines par un sujet peu abordé jusque-là : l'homosexualité féminine. Placé dans un cadre historique précis, mais qui s'éloigne du souvenir des Roumains - la dernière décennie du « règne » Ceausescu
-, le livre se présente comme un arrêt sur image de toute la société roumaine. Il y est question de la fameuse Securitate, du contrôle de la sexualité par le Parti, de pénurie, de corruption, de relations interethniques en Transylvanie - où se déroule principalement la narration -, d'abus politiques, de révolte étouffée. Il y est question d'amour et de féminité
mais surtout de liberté. » F. C.
À l'orée du XXIe siècle, les femmes transmettent la vie
par ectogenèse, sans le concours des hommes. Dans ce
contexte, une expédition est envoyée dans l'espace afin
d'explorer le mystérieux satellite du soleil Amande. Ariane,
la narratrice, participe à cette mission spatiale. Mais sur
place, l'énigme s'épaissit : la planète est vivante, au sens
propre. L'équipe va de surprise en fascination, nous
emportant avec elle. Les péripéties s'enchaînent dans ce
roman à rebondissements, de l'auscultation de la planète
à la découverte d'une société futuriste bien particulière.
Françoise d'Eaubonne, de sa plume foisonnante à l'humour
acéré, fait de son space-opéra un magnifique roman
symbolique et poétique.
"Le Satellite de l'Amande", premier tome de la "Trilogie
du Losange", et sa suite "Les Bergères de l'Apocalypse" qui
paraît simultanément, sont des intemporels du genre
tant la vivacité de l'univers proposé par l'autrice éblouit
encore aujourd'hui. Le troisième tome, "Un bonheur viril",
paraîtra en octobre 2022.
Clarice Lispector travaille « dans l'imprécision blanche de l'Intervalle », entre la vie et la vie. Ce premier roman est l'aventure de Joana, fille d'une mère « pleine de pouvoirs et de maléfices », indépendante, obstinée, le diable en personne, tôt disparue, et d'un père lointain et distrait. Joana, c'est la légèreté, l'amour - cette force en elle qui démasque les faux-semblants -, la liberté « même si elle est peu de chose au regard de ce qu'elle désire et qui n'a pas encore de nom »...
Renoncement, passion, révélation, illumination, transformation. Ces mots qui pourraient paraître présomptueux ou maladroits, Clarice Lispector en use avec une assurance et une humilité confondantes. Le miracle est qu'ils nous apparaissent comme les seuls aptes à rendre compte de la quête qu'elle a poursuivie de livre en livre, celle d'une vérité qui jaillit de la réconciliation de l'intelligence et du corps.
« Elle était si vulnérable. Se haïssait-elle pour cela? Non, elle se haïrait plus si elle était déjà un tronc immuable jusqu'à la mort, capable de seulement donner des fruits mais non de croître à l'intérieur d'elle-même. Elle désirait encore plus : renaître toujours, couper tout ce qu'elle avait appris, ce qu'elle avait vu, et s'inaugurer dans un nouveau terrain où le moindre petit acte aurait un sens, où l'air serait respiré comme pour la première fois. Elle avait la sensation que la vie courait épaisse et lente en elle, bouillonnant comme une chaude couche de lave. » C.L.
Près du coeur sauvage, premier roman de Clarice Lispector, publié alors qu'elle n'a que 23 ans, la fait immédiatement connaître du grand public tandis que la critique salue la naissance d'une grande écrivaine, la comparant à Virginia Woolf et à James Joyce.? Pour sa cinquième édition, ce livre est réédité avec une nouvelle traduction en décembre 2018.
« Et je veux capturer le présent qui, par sa nature même, m'est interdit [...].
Mon thème est l'instant, mon thème de vie. Je cherche à lui être pareille, je me divise des milliers de fois en autant de fois que d'instants qui s'écoulent, fragmentaire que je suis et précaires les moments - je ne me m'engage qu'avec la vie qui naît avec le temps et avec lui grandit : c'est seulement dans le temps qu'il y a de l'espace pour moi. [...]
La musique ne se comprend pas : elle s'entend. Entends-moi alors avec ton corps tout entier. Quand tu arriveras à me lire, tu demanderas pourquoi je ne m'en tiens pas à la peinture et à mes expositions, puisque j'écris rude et de façon désordonnée. C'est que maintenant je sens le besoin de mots - et c'est nouveau pour moi ce que j'écris parce que ma vraie parole est restée jusqu'à présent intouchée. La parole est ma quatrième dimension. [...] » C. L.
Dans cette fiction poétique à la forme très originale, Anne Sultan, chorégraphe et danseuse, parle la maladie d'alcool jusqu'à sa rémission. Elle travaille la langue au plus près du corps et de la pensée. Langue du corps mais aussi corps de la langue, les mots se font chair pour saisir les moments de
désespoir profond qui jalonnent la dépendance, la difficulté d'en sortir et l'immense courage qu'il faut pour l'affronter et en réchapper. Un texte d'une grande actualité sur un sujet rarement traité en littérature, celui de l'alcoolisme au féminin porté par une écriture poignante. "Vivre avec sans : Adagio maladie" a été porté sur scène au théâtre mais également à la radio (France Culture, Création on Air, 11 janvier 2018). Ce texte a été sélectionné par le comité de lecture des Écrivains Associés du Théâtre et par la Comédie de Caen, Centre Dramatique National. « Pieds nus sauf chaussons d'hôpital je déboule dans le parc voisin sans idée au départ et sans le sou non plus. Marcher. C'est ça que je voulais. Marcher libre dessanglée de tout. Ivre de vivre. Libre à l'air et plus rien plus que tout. Marcher sentir mon corps encore tout engourdi. Marcher simplement marcher là m'oublier au beau milieu des gens mais les gens me regardent. Ce beau jour de printemps attire aussi les gens. Et leurs regards avec. Ils regardent marcher cette femme en tenue d'hôpital et pieds nus sauf chaussons bleus plastiques. » A. S.
« Mais ses péchés à elle
étaient très différents,
aussi différents que les personnes sont différentes.
Sa mère, pure et joyeuse,
son père sombre et sévère,
sa cousine dévergondée et audacieuse,
sa nourrice saine et dévote.
Comment aurait-elle pu, dans cette liste
de péchés arbitraires, trouver le sien,
personnel et subtil,
si opposé aux manières de ses proches. »
S. O.
Au retour de l'expédition sur le satellite de l'Amande, Ariane amorce une enquête historique sur la guerre des sexes ayant conduit à la société gynocentrique dans laquelle elle vit, Anima. Les Fécondateurs masculins ne sont plus, d'où la question entêtante d'Ariane : « Les enfants mâles, qu'avez-vous fait d'eux ? » À contrecourant des discours officiels, la narratrice s'engage dans la voix tantôt ténue, tantôt vigoureuse de celles qui veulent bien raconter. Ses propres souvenirs lui sont aussi d'une aide précieuse pour retracer le passé. On découvre avec plus de profondeur et de détails l'univers prolifique posé par le tome I de la "Trilogie du Losange", "Le Satellite de l'Amande". Dans cette épopée délirante à l'humour corrosif, Françoise d'Eaubonne mêle avec finesse les genres, de la science-fiction à l'essai en passant par l'utopie et le postapocalyptique.
Livre posthume, livre-testament certes, Un Souffle de vie est aussi un contrepoint fulgurant à tout ce que Clarice Lispector a publié de son vivant. Si les chroniques de La Découverte du monde révélaient certains de ses processus de création, ici ce sont des matériaux presque bruts, analogues aux « fusées » baudelairiennes, qui irradient toutes les questions angoissées que s'est toujours posées Clarice face à Dieu, au temps, au monde et à son histoire, aux êtres vivants ou inanimés.
Même si elle n'est pas saisie consciemment, l'approche de la mort aiguise ces interrogations : comment finalement résoudre l'énigme de toute création ? Qu'est-ce que la mort ? Imaginant un dialogue entre un auteur et la femme personnage à qui il donne « un souffle de vie », Clarice, entre ces deux miroirs, se dédouble à l'infini et, une dernière fois et à jamais, nous éblouit par tous les éclats de son écriture et finalement nous propose le mot « vie » comme réponse à nos propres questions.
Après les rééditions au printemps 2022, du "Satellite de l'amande" et des "Bergères de l'Apocalypse", voici le troisième tome de "La trilogie du Losange", qui était resté inédit jusqu'à aujourd'hui. Écrit cette fois du point de vue d'un homme, il montre l'envers de la guerre des sexes racontée dans les Bergères de l'Apocalypse. Alors que les femmes ont créé des républiques libres, l'Australie s'est transformée en société violemment misogyne. À sa tête, Erwinn, un riche éleveur industriel, fier d'appartenir à la race supérieure des hommes, qui réduit les femmes au seul rôle de reproductrices, d'esclaves sexuelles ou de servantes. Les champs sont remplacés par des usines où les animaux s'entassent sur plusieurs étages, image d'un système productiviste qui éradique le vivant. Le récit est haletant, multipliant intrigues, personnages et rebondissements. La plume foisonnante de Françoise d'Eaubonne ainsi que son acuité sociale et politique font de cette oeuvre une source de réflexion sur les enjeux actuels des violences sexistes et sexuelles, de l'urgence climatique et du spectre fasciste.
Ce dernier opus est enrichi d'un avant-propos d'Élise Thiébaut, autrice d'une biographie de référence sur Françoise d'Eaubonne, L'Amazone verte (Éditions Charleston, coll. Les Indomptées, 2021). Elle nous éclaire sur l'histoire et les éléments de contexte de cette oeuvre très originale.
Extrait
« Ma mission, la voici : étendre l'affaire d'élevage industriel [...], élaborer une idéologie réellement virile qui rende leur prix aux vieilles valeurs mâles des conquérants, des pionniers, des solitaires, des hommes enfin. Faire disparaître l'opposition des classes afin que la fraternité règne entre les hommes pour la domination totale de la nature et des femmes. » F.d.E.
Dans cet ouvrage collectif, vingt-quatre membres du Parlement des écrivaines francophones racontent le lien
unique d'une fille à sa mère. S'expriment ici, dans ces textes
courts aux formes variées, toutes les émotions et les souvenirs
d'enfance attachés à cette relation si particulière dans laquelle s'enracine et s'exprime le désir d'écriture. Créé en 2017 et regroupant plus de 170 femmes, le Parlement des écrivaines francophones (PEF) a pour objectif de faire entendre la voix des autrices d'expression française sur le monde. Le PEF travaille également à faire reconnaître la place de l'écrivaine dans son pays, à réaffirmer son rôle dans le dialogue civilisationnel et à défendre les droits des femmes et des hommes partout où ils se trouvent attaqués. Ce parlement est aussi un espace de prise de parole destiné à donner le point de vue des femmes sur les débats ou les crises de nos sociétés.
Textes de Marie-Rose Abomo-Maurin, Anissa Bellefqih, Claudine Bertrand, Tanella Boni, Aïcha Bouabaci, Chochana Boukhobza, Laure Mi Hyun Croset, Denise Desautels, Laurence Dionigi Lunati, Alicia Dujovne Ortiz, Mariem Garaali Hadoussa
Laurence Gavron, Martine L. Jacquot, Louise L. Lambrichs, Nancy R. Lange, Georgia Makhlouf, Danielle Michel-Chich
Madeleine Monette, Claudine Monteil, Gaël Octavia, Cécile Oumhani, Édith Payeux, Catherine Pont-Humbert et Diane Régimbald
Deux adolescentes confrontées à la violence et à la misère, tentent de survivre dans le Brésil de la fin des années 70. Contraintes de quitter l'orphelinat, elles doivent retrouver leur mère absente à la vie chaotique. Elles sont livrées à elles-mêmes, terrorisées et affamées dans une ville sucrière où une pluie de cendres tombe sans relâche sur les habitants. Elles partent dans un long périple pour retrouver un père qu'elles n'ont pas connu. Proies faciles pour les prédateurs qui peuplent les routes, elles sont emportées malgré elles dans des situations risquées.
La vérité finira par se faire jour pour Smiley qui décidera de prendre sa vie en main. Dans ce roman - déclaration d'amour blessé -, chacune s'accroche à l'autre comme à une bouée de sauvetage. La rage de vivre n'a d'égal qu'une dignité émouvante.
À la fois roman social et roman d'initiation, "Saisons des feux" s'inscrit dans des problématiques très actuelles, à l'intersection de l'écologie et des différentes oppressions subies par les filles et les femmes, les personnes racisées et les personnes en situation de précarité.
En quête d'un futur meilleur, Ismaëla émigre à Los Angeles. Elle laisse derrière elle son pays natal, le Mexique, et sa famille, pour devenir femme de ménage. Plongez dans l'histoire extraordinaire d'une femme ordinaire, débordante d'amour et de courage. Une fiction politique sur les enjeux de la crise migratoire aux États-Unis.
En Roumanie, sous la dictature de Ceau?escu, la jeune Maïa se retrouve impliquée dans une enquête sur un avortement illégal. C'est elle qui a trouvé le petit corps inerte dans les douches de l'hôpital communiste, îlot entre sexe et mort, dans lequel elle travaille comme instrumentiste et où elle
rêve d'un ailleurs, là-bas, de l'autre côté du mur. Dans un second scénario, Maïa, exilée, travaille dans la maison médicale suisse d'un canton catholique, dont les règles strictes et impénétrables l'entraînent vers une autre impasse... Sur le mode du miroir, "Complaisance" reflète deux hypothèses de vie du même personnage, et met face à
face deux mondes différents, celui de l'Est et celui de l'Ouest, chacun exigeant, à sa manière, conformité, concession... En un mot : complaisance. C'est avec un réalisme cru, mais aussi beaucoup d'humour et d'acuité intellectuelle, que Simona Sora signe ce portrait désillusionné de deux sociétés que tout semble opposer mais qui sont finalement assez semblables, où l'hypocrisie ne laisse que peu de place à la vérité.
Avec le concours de l'Organisation internationale de la francophonie.
Après le décès de son grand frère, Camille se sent abandonnée. L'arrivée d'un cousin éloigné redonne de la joie à sa vie solitaire. Remplaçant le mécanicien de l'entreprise de son père, il est logé sur place et joue le dimanche avec la fillette. Mais ces jeux innocents n'ont qu'un temps. Elle vient d'avoir onze ans quand le jeune homme de vingt-trois ans la viole. Ces abus se répètent pendant trois années sans que la petite fille n'ose en parler. Les Trente Glorieuses apparaissent bien silencieuses concernant les viols d'enfants. Dans une langue sensible mais n'atténuant pas la cruauté des actes décrits, Michèle Aubrière livre le récit poignant d'une enfance brisée par trois fois : la mort, le viol et le silence. Un ouvrage fort pour lutter contre ces crimes et l'indifférence qui les entoure. Car, malgré la loi, il n'y a jamais de prescription pour les victimes.
« Ce qu'elle vient de vivre lui semble irréel, une séquence dénuée de sens : son cousin subitement transformé en un type bizarre et dégoûtant comme certains, croisés dans le métro, qui ont les mains baladeuses. Et l'obligeant, elle Camille, à jouer un rôle, à être sa "partenaire". Tous deux dédoublés, radicalement "autres", dans cette pantomime
absurde. Elle s'aperçoit qu'elle ne respire pas normalement,
se sent oppressée. Elle ne sait pas encore que sa vie vient de basculer » M.A.
ebook (ePub) 13.99 €
